Новая Польша 11/2004

СТИХОТВОРЕНИЕ

* * *

Снились атаки, стаи флажков,

желтые лычки, солдатики... Здорово!

Радуга песен над кронами снов —

поэзия на острие восторга.

Ветер в рощах пел о пехоте.

Эх, уланы, уланы —

эх, полями, лугами.

Польша! Сабель серебряный визг,

танки да пушки на крыльях мифа,

орлы окровавленные у границ

могильным пожаром взметнулись лихо.

И только крестьяне, застыв у ворот,

оплакали польского войска уход —

Прометеи, к скале отчизны

прикованные

пожизненно.

А мы, заблудшие птицы, вырванные из гнезд,

дождиком слабых шагов меряли боль отступления

и в лохмотья мундиров пеленали предчувствий тоску,

смерзшиеся, как лед, в пафосе поражения,

затерянные в закатах своих тернистых дорог,

из тишины полей, зарастающих вереском,

шли на Восток.

Родину поднимать, кое-как семеня, —

бессмысленное страданье.

Мы избежали смерти, веру в себе сломав,

и вот — все еще ждем смерти, как подаянья,

ноги калеча на развалинах арсеналов, —

польские пилигримы в аду грядущего дня.

Перевод Андрея Базилевского