ПОГИБШИЕ ПОЭТЫ

Вы сожжены, вы расстреляны, вы безмолвны,

мои товарищи юности, я пишу вам.

Текут и текут над вами земные волны,

шумят — зеленым шумом.

В темных земных пучинах полузамерзших

пусто, недвижно, немо в загробном мире —

где же такая боль, чтобы губы мертвых

заговорили?

Ночь, над стволами, из вас растущими, высясь,

вихрем шумит, будто все же еще зачем-то

ваши уста, на которых земля да известь,

слов ищут тщетно —

Поздно уже, слишком поздно связанным крепко

руки заламывать в бурях неугомонных.

Тщетно живых вы зовете в выкриках ветра,

в горестных стонах.

Тщетно, все уже тщетно. Вихрь клубится заблудший,

зовет травяная глубь, лугов замогильных зелья,

дальше иду, под землю, глубже и глубже,

к вам в подземелья.

Поздно уже, слишком поздно. И я умолкну,

мину, кану в забвенье. В мертвых зеницах

деревья колышутся, с иволгами, а волны

ослепших земных потоков будут струиться —

И мы, привыкнув к папоротниковым корневищам,

к корням берез, к гущине малины дичайшей,

плывем, умолкнув, куда? и чего мы ищем?

дальше, дальше — —

Перевел Владимир Британишский